Tapizados de arcilla empolvada

Nadie es bonito cuando se levanta (sólo si nos despertamos juntos).

Tapizados de arcilla empolvada

Tapizados de arcilla empolvada...

Un viaje al tumor del capitalismo, al río Limay y otras nociones.

Dictadura (una pastillita...)

"A unas cuadras de la estación de Merlo, se encuentra la Pirelli. Detrás del alambrado todo parece estar quieto. A no ser por unas débiles chimeneas que escupen incesantemente un humo virulento. No se las oye, pero el sonido estridente de su furia puede imaginarse deteniéndose a mirarlas."
"En la fábrica se impone la dictadura, y son esas chimeneas una fiel metáfora de este presidio."

"Pirelli tiene 600 obreros, en dos turnos de 12 horas cada uno. Movimiento continúo de cuerpos y máquinas en desgaste, y la amenaza del “bajo” rendimiento acechando a cada paso. En ningún puesto de la producción hay tregua. Ritmo infernal sin respiro."

"Todos saben que entraron sanos a la fábrica y es duro ver a aquel que al tiempo comienza a flaquear. ¡5 años de vida útil para un obrero! Ningún cuerpo resiste el trabajo pesado e insalubre que reina en Pirelli. La hernia de disco se volvió una enfermedad frecuente y ya hay 70 trabajadores que la padecen."

"El doctor de la planta es simplemente un carnicero y el servicio médico es un lugar que conviene no pisar. Ruptura de ligamentos: una pastilla. Esguince de tobillos: una pastilla. Siempre una pastilla y a seguir produciendo."

(...)

Texto completo en http://pts.org.ar/spip.php?article10130

FPFBGO!

No Logré Sobrevivir Dentro del Caparazón

Salir y que te duelan los ojos por la luz.
Salir y que los oídos zumben melodías agudas como uñas en una pizarra.
Salir y mirarte a los ojos, pero mirándome en el reflejo, es lo que busco siempre.
Sólo que te digo "Me encanta verme en vos".

Vernos juntos y ver a dos y no uno.
Verte tan blanca, hermosa y prolija que da miedo.
Verme tan tembloroso, aterrado y curioso.
Suena el teléfono...

"¿Cómo andás?"
"¿Te aburro?"
"¿Vos querés mucho a tu mamá?"

"Bien, cansado, pero mejor ahora..."
"No, sino te lo diría (qué tan ideal puedo llegar a parecer?)"
"No, no la soporto desde hace años, el mismo tiempo desde que empecé a querer irme a la mierda, a París. Quiero llevarte conmigo"

Llenar el tiempo con preguntas semi-profundas.
Llenar los espacios con besos, abrazos y chucherías cursis (qué bueno!)
Llenar los silencios con cuestiones filosóficas...

"Me asombro y luego existo?"
"Pienso luego existo?"
"Sufro y luego existo?"

Es como si caminara con una enciclopedia en un hombro y un letrista en el otro, soplándome lo que quiero/tengo que decir.

Que idiota que no me crea mi traje.


Patología.

The Berg Sans Nipple - A New Soul.

Videoclip protagonizado por Kardyman, Yerma y Sara Warhol.
La ciudad cambia al ritmo de la música.
Dirección:Carlos Gor
Producciones Q3 (CatarQsis)

http://es.youtube.com/watch?v=1OhX1uk20cE


Patología.

Muá?

1º Escena: Preludio.
Entra el personaje acomodándose compulsivamente el flequillo, de manera tal que lo deja caer sobre su cara, por encima de su párpado izquierdo, pero sin tapar del todo la nariz para que, cuando se pose por debajo de la lámpara, la luz marque una línea pronunciada con su sombra.

2ª Escena: Llorando en el espejo.
El personaje se posiciona frente al espejo, casi hasta caer de rodillas, siempre dando la espalda al público y murmurando frases interminables/intermitentes. Toma al espejo por sus bordes y lo lanza hacia el costado derecho del escenario, provocando su estallido en mil partículas brillantes.

3ª Escena: Mucho más blanca.
Prende la radio, acompañado de su compañero. Casi como un ejercicio, se notan las melodías de un tango, la voz rasposa del Polaco Goyeneche rompe el crujido del bandoneón y su resonancia cae hasta los oídos de los oyentes, provocando expresiones satánicas en sus rostros.

4ª Escena: De la muchedumbre inmóvil.
Los personajes salen a la calle de adoquines. Los cordones con olor a mierda y las veredas rotas como en la guerra marcan el barrio, la calle y la nomenclatura por la que caminan. El tango sigue sonando desde la ventana. La muchedumbre se torna estática.

5ª Escena: Desenlace forzado.
La multitud corre desesperadamente, ocasionando la muerte de los dos personajes.


Story of my life.

Ok, touchè

Te interrumpo aunque llores, aunque me vistas de animal y yo, pacientemente, te devore sin dejar migas.

Verde de mar, verde horrible, antiapetito, inmundo (dentro de).

Sabés, amor, los sesenta fueron tres putos años nomás.
Podés verme? No.
Podés oírme? Un poquito.

Esto se torna aburrido, boooring.
Siempre fui muy cagón para el suicidio y demasiado sutil para volverme loco.
Entonces?
Debe ser que el mundo deja de girar por mí. Sí, debe ser eso. No veo otra respuesta lógica, racional y de mi estilo.


Ok mundo, te acepto el touchè.

Maldición, va a ser un día hermoso!

Ni luz, sólo la que dejaban pasar las nubes, y mezquinaban…muchísimo. El frío en la playa es, además de frío, ventoso. Por consecuencia, ventoso y duele, duele la arena que se agolpa en las rodillas, en los ojos, en el pelo. Quién sabe cuándo saldrá la arena que queda atrapada en el pelo?

Lo bueno de esos días, es que la arena está húmeda, apesadumbrada y asquerosa. Entonces se sufre sólo si se está de a más de a uno.

Nos esperaba un coche, simplemente subiendo las piedras que funcionan de pared. Me arrastré como pude, sin saberlo. No me importaron los anzuelos tirados, ni las botellas rotas que desgarraban mi vientre y mi cara. No me importó que me vieras y no hicieras nada.

Ni siquiera me importó verte reír, me ayudaba verte reír. Porque ahora, te miro y no me río, te miro y cubro mi rostro, la imagen, el agua, y la lengua me desfiguró.

Realmente, te miro y me mirás, pero no te veo a vos, me veo a mí viéndote. Me sueño soñando, es el efecto de espejos contrapuestos. De espejos rotos, cortando muñecas de juguetes. De juguetes perdidos, perdidos y rabiosos.

Es el delay latente del día. Mis días se clonan sucesivamente, con retroalimentación constante, un feedback de retrospección y auto-encierro-loco. Con sutileza extrema de sienes perfumadas y diseño de por medio. Lunares, puentes y labios pintados de rojo como no le verías a nadie más que a Bojangles.

Son teclas blancas.

Son rayas blancas.

Son tres blancas y una negra.

Es sentarse y pararse al mismo tiempo, sin contar los segundos de por medio y mirar al techo, que sostiene la lámpara, que entrega la luz, que da dolor en los ojos.

Malditos Peces Raros

In the deepest ocean
at the bottom of the sea
your eyes
they turn me
why should i stay here?
why should i stay?

i'd be crazy not to follow
follow where you lead
your eyes
they turn me

sunk without a trace
the bottom of the deep
your eyes
they turn me

turn me into phantoms
i follow to the edge of the earth
and fall off

everybody leaves if they get the chance
and this is my chance

hidden by the waters
we're fishies
looked over by the world
we're fishies
we're planning to escape